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    Les corneilles prétendent qu'une seule corneille pourrait détruire le ciel.

    Cela est hors de doute, mais ne prouve rien contre le ciel, car le ciel signifie

    précisément : impossibilité des corneilles.

     

    F.Kafka

     

     

    corneille

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    ça va pas mal la terre le ciel tout ça, ça va pas mal

    le ciel surtout

    je me suis un peu égratigné le genou, sur un caillou. je faisais joujou et poum

    sinon ça va, ça va pas mal - ça va disons...

    pas trop mal

    le ciel surtout

     

     

    littoral intérieur

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    Que l'homme disparaisse, ce n'est pas rien, mais ce n'est qu'un désastre à notre mesure;

    la pensée peut supporter cela. Que l'idée de vérité et toutes les valeurs possibles, la possi-

    -bilité même des valeurs, cessent d'avoir cours et soient emportées comme en passant,

    par un mouvement léger, il semble, qu'on puisse s'en accommoder et même s'en réjouir :

    la pensée est aussi ce mouvement léger qui s'arrache à l'origine.

     

    M.Blanchot

     

     

    par un mouvement léger

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    On sort le cercueil -

    un pont se pose

    dans le paysage

     

    H.Kanseki

     

     

    ...

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    ramasse la pelle et le rateau, rapatrie-moi

    de ce non-originel no-man's land

    qui n'a pas de nom, qui a le nom qu'on donne

    aux choses qui n'en sont pas

    et on sera quittes

     

     

    littoral intérieur

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    Où se tient un enfant, qui nous le montrera ?

    Qui le place en son lieu dans la constellation,

    et met entre ses mains la mesure de la distance ?

    Qui confectionne de pain gris, qui devient dur, la mort d'enfant,

    - ou dans sa bouche ronde la lui laisse comme le trognon d'une belle pomme ?...

    Les meurtriers, on peut aisément les comprendre. Mais cela :

    avoir en soi la mort, la mort en sa totalité, et dès avant la vie encore

    si doucement la contenir et ne pas en être mauvais ! ...

    Oh ! C'est inexprimable !

     

    R.M.Rilke

     

    trognon

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    un point cependant : la caresse ou le couteau ( avec ou sans le gant )

    qui nous affranchirait de nous-mêmes

    est à double tranchant

    ( avec ou sans le gant )

     

     

    littoral intérieur

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    Toi, toujours autrement, sur toutes les balances

    oscillantes de l'équilibre,

    offrant ton fruit d'indifférence

    ouvertement sous les épaules.

     

    R.M.Rilke

     

     

    la mesure, le suppliant

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    Pas de pont -

    le jour se couche

    dans les eaux du printemps

     

    Y.Buson

     

     

    ...

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    qui s'allume, qui s'éteint

    tandis que je monte la garde

    veillant sur ce qui va, sur ce qui vient

    l'immobile tout tremblant entre deux

    j'ai pas d'raison

     

     

    littoral intérieur

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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