Le Paysage exprime la forme et l'élan de l'Univers.

Au sein du Paysage,

le vent et la pluie, l'obscurité et la clarté constituent l'humeur atmosphérique;

la dispersion ou le groupement, la profondeur et la distance constituent l'organisation schématique;

verticales et horizontales, creux et reliefs constituent le rythme;

ombres et lumière, épaisseur et fluidité constituent la tension spirituelle;

rivières et nuages, dans leur rassemblement ou leur dispersion, constituent le liant;

le contraste des replis et des ressauts constitue l'alternance de l'action et de la retraite.

Shitao

du silence un œil éclot,

diaphane, perpétuel

un œil tout en haut, un œil ouvert à double-tour,

un œil à double-face

- une simple déchirure dans la couverture nuageuse...

une joie deux joies plouf, à trois nulle part,

je retire ma main de ce nuage crispé.

ne m'en veux pas de toute façon je connais...

le chemin

Si l'Un n'est pas clairement saisi, la multiplicité des êtres fait écran.

Si l'Un est totalement saisi, la multiplicité des êtres révèle son ordre harmonieux.

Le principe de la peinture et la technique du pinceau ne sont rien autre que la

substance intérieure de l'Univers d'une part, et d'autre part sa beauté extérieure.

Shitao

il y a ce vide, là -

un puits en plein espace, un trou dans l'absence muette, un non-lieu

où peut-être frémit l'informulable, bref

il y a ce vide, là, autour duquel

tourne tourne tourne

on peut dire mon ombre

tu ne me croirais pas. tu ne me croirais pas  capable

de tant de douceur - et pourtant, j'existe. dans la vanity fair

j'existe. en paysage désolé j'existe. au bout de tant et à un pas

de soi, j'existe...

Aussi, je laisse les choses suivre les ténèbres des choses,

et la poussière se commettre avec la poussière; ainsi,

mon cœur est sans trouble, et quand le cœur est sans

trouble, la peinture peut naître.

Shitao

sur la borne-mourir, aux yeux si peu de jour

les miracles m'ennuient, un miracle me fuit - à qui te dire tu

le mot partir aussi résonne tout autrement, j'ai bien ôté mes gants

je les ai laissés là, les mains entrent en silence, je les ai laissées nues

c'est la bonne raison, aux yeux si peu de jour, si peu de jour alors

dis-moi qu'il pleut

alors que fondait l'image aléatoire et fugitive du réel,

ma nuit la plus profonde

s'endormit dans la neige...

par la fenêtre s'éteint le paysage

la nuit mange la neige...

Nulle dignité n'est parfaite qui ne s'allie par quelque point au mystère.

T. De Quincey