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la toile raconte
l'histoire
de sa genèse
rayonne
discrètement
la lumière
de sa naissance
de la naissance
dont elle est née
Bram Van Velde
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quelles frontières, quelles guérites en papier cigarette,
quel aspect de l'homme dépouillé de sa foi ?
la pluie docilement suit la pente docile...
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je sais quelque fois poser les mains à plat sur les cuisses,
les tenir immobiles en les regardant gésir là sans rien
faire, posées à plat sur les cuisses. j'aime penser que ce
sont là mes mains, mes cuisses, mes yeux fixés dessus.
il suffirait de lever la tête pour voir un paysage quelconque,
apercevoir le signe furtif de quelque micro-événement qui
de tout façon n'y changera rien.
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