Où se tient un enfant, qui nous le montrera ?

Qui le place en son lieu dans la constellation,

et met entre ses mains la mesure de la distance ?

Qui confectionne de pain gris, qui devient dur, la mort d'enfant,

- ou dans sa bouche ronde la lui laisse comme le trognon d'une belle pomme ?...

Les meurtriers, on peut aisément les comprendre. Mais cela :

avoir en soi la mort, la mort en sa totalité, et dès avant la vie encore

si doucement la contenir et ne pas en être mauvais ! ...

Oh ! C'est inexprimable !

R.M.Rilke