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    Elle s'arrêta, pliant et repliant les feuilles de papier, puis continua son

    chemin en jetant des coups d’œil furtifs et peureux vers les stalles vides.

    Elle traversa la grange d'un bout à l'autre. Le bâtiment ouvrait par-derrière

    sur un massif de daturas, une sauvage floraison blanche et mauve. Temple

    continua de marcher, de nouveau en plein soleil, et s'engagea parmi les

    hautes herbes. Alors, elle se mit à courir. Ses pieds semblaient à peine

    toucher la terre, les herbes la fouillaient de leurs grandes fleurs visqueuses

    et malodorantes. Elle se baissa, passa d'une torsion de reins sous une clôture

    de fils de fer rouillés et détendus, et descendit en courant la pente boisée de

     la colline.

     

    W.Faulkner

     

     

    Silence et drames

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

    Incendies 

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    quelques unes des encres de l'exposition Silence et drames

    à la galerie In Situ à Nogent-le-Rotrou du 7 au 28 nov 2015

    www.labelfriche.com

     

     

    Silence et drames

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     L’œil du serpent

     

     

    Silence et drames

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     La source

     

     

    Silence et drames

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     Préserver

     

     

    Silence et drames

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

    Rive

     

     

     

     

    Il s'engagea sans bruit dans l'allée. Dès la grille lui parvint l'odeur du

    chèvrefeuille. La maison était obscure, silencieuse, comme une épave

    abandonnée dans l'espace par le reflux de tous les temps. Le bruissement

    des insectes n'était plus qu'un son bas, monotone, exténué, partout,

    nulle part, comme l'agonie chimique d'un monde laissé nu et mourant

    à la limite du fluide où il vivait et respirait.Il ouvrit la porte, entra à

    tâtons dans la pièce, chercha le commutateur. La voix de la nuit - les

    insectes et tout le reste – l'avait suivi dans la maison; il s'avisa soudain

    que c'était le frottement de la terre sur son axe, à l'approche de ce moment

    où elle doit décider si elle va continuer de tourner ou s'arrêter à tout jamais,

    globe immobile dans l'espace glacé où le parfum dense du chèvrefeuille

    se tordait comme une fumée froide.

     

    W.Faulkner, extrait de Sanctuaire

     

     

     

     

     


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    nous sommes un, un si divergeant...

    il n'y a aucune chance, alors qu'il n'y a

    aucune chance - il faut voir au-delà de la mort

     

     

    littoral intérieur

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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    évidemment il est essentiel que tout se passe à notre insu,

    que les vérités ne soient que pressenties et les promesses

    vagues, afin de préserver en nous la possibilité de l'orgasme,

    de la conjonction en un éclair de temps de l'immanent et du

    transcendant 

     

     

    littoral intérieur

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     


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