Une pluie fine tombait par intervalles, mais il ne remarquait même

pas qu'il pleuvait. Il ne remarqua pas non plus qu'il avait jeté son

sac derrière son épaule et que sa marche s'en était trouvée facilitée.

Il avait probablement fait une verste ou une verste et demie, quand

soudain il s'arrêta et regarda autour de lui. La route noire, creusée

d'ornières et bordée d'aulnes, s'allongeait à l'infini devant lui; à

droite, s'étendaient des champs nus, moissonnés depuis longtemps;

à la gauche, des taillis, et plus loin un bois. Et là-bas, là-bas à peine

visible, la ligne du chemin de fer marquée par la fumée d'un train dont

on ne percevait d'ailleurs pas le bruit. Stépane Trophimovitch eut un

peu peur, mais la durée d'un instant seulement. Il soupira machina-

-lement, déposa son sac à terre et s'assit pour se reposer un peu. En

s'asseyant il sentit un frisson et s’enveloppa étroitement dans son

plaid; s'étant aussi aperçu qu'il pleuvait, il ouvrit son parapluie.

Il resta ainsi assez longtemps remuant de temps à autre les lèvres

et serrant bien fort le manche du parapluie.

F.Dostoievski