Mais les Errants, dis-moi, qui sont-ils, ces voyageurs fugaces, un peu plus

que nous-mêmes encore, hâtés, pressés, précipités très tôt - pour qui, mais 

par amour pour qui - poignés

par une volonté satisfaite jamais ? Poignés par elle cependant, ployés, liés et

projetés par elle

et lancés et repris; comme si l'air était d'huile,

et plus lisse et poli, d'où ils glissent

pour revenir sur le tapis usé, rongé

par leur élan perpétuel; - ce tapis,

perdu dans l'univers :

tel un emplâtre posé là, comme si le ciel des banlieues y avait fait mal à la terre.

R.M.Rilke