Je pénètre dans la montagne. Une porte de pierre

lentement se referme. Songe, pensée et passerelle me

  soulèvent.

Oeil bleu des lacs! Hauteur du temps!

Le renard d'or glapit dans les fougères.

Des fauves plus sages me lèchent les mains: étranges,

le regard aveugle, ils se coulent ensorcelés.

Bourdonnantes, les abeilles traversent le sommeil des

  cristaux,

les abeilles de la mort, et les années. Les années.

L.Blaga